Убийство на фамильном склепе

Время так летит. Оно так несётся, оно никого не ждёт. Не в интересах времени, что ты там забыл или не успел.
Один промах способен испортить целые десятилетия жизни. Чёрт возьми, как же так выходит? Почему психология человека такая сложная? Как можно не оборачиваться, зная, что ты накосячил и это надо как-то исправлять? Как можно смотреть в будущее со своими недугами? Как можно жить настоящим, когда ещё не разобрался с прошлым и будущим? Вечные вопросы без ответов.

На этой неделе мне уже будет 20 лет. По сути это мало. Что можно успеть за 20 лет? По сути 20 лет - только, грубо говоря, потеря девственности. Первая разбитая любовь, предательство, нож в спину, первые глотки алкоголя, первый затяг сигареты, первые шумные концерты, разочарование и тому подобное.
По паспорту мне будет 20, а в душе чувствую себя отшельником лет 50-и, заросшим в сальных патлах, с большим соляным горбом и длинными пожелтевшими ногтями, который научился избегать серьёзных разговоров и смело грубить в лицо всем подряд, не боясь, что может получить по лицу за свои неосторожные слова.
Подобный внутренний оброз мне и правда оказался так близок. Пока люди, что живут вокруг меня, достигают каких-то идеалов, я предпочитаю жизнь забитого некроманта, что живёт в глуши леса и покрывается пятым слоем мха.

В своём недалёком детстве я был уверен, что стану успешным. Что за моей спиной будет толпа хороших людей, которым я смогу доверять, что я смогу избежать страха падать назад - кто-то обязательно меня словит. Прости, маленьий я, но ты очень глубоко ошибся. Как в людях, так и в себе.
Ребёнок, посмотри что стало с людьми вокруг. А что стало с тобой?
За твоей спиной уже давно никого нет. Бородатый мох обвил стены твоего здания, мухоморы проросли в углах, а потолок застелен пеленой древней паутины, в которых можно найти несчастные трупы насекомых.
Ребёнок, это твоя вина. Так же, как и моя.
Ты начал падать, а я просто тебя подхватил по дороге в эту бездну.

Можно ли считать, ребёнок, что я тебя убил по полёту вниз?
Возможно.
Ты попал под естественный отбор. В этот раз победу одержал я, но что будет дальше? Возможно, в какой-то момент я начну ощущать, что сам пропадаю. В глазах появится лёгкий туман, который будет густеть с каждым морганием. И по итогу я в нём просто потеряюсь. И это будет моим поражением. Голоса будут отдаваться эхом, они будут везде, я не смогу пойти на его зов, потому что не смогу определить где он.

***

Я так наивно запланировал написать что-то относительно позитивное.
Но стоит мне начать, как череп заполняется иными мыслями. Негатив берёт своё и я даже не замечаю, как прогибаюсь под него. Возможно, мне просто проще думать в пессимистическом ключе. Мне проще найти романтику во тьме, в людских страданиях, слезах, заболеваниях, чем в зелёном лесу, где бурлит мирная жизнь среди грызунов, где солнце лучами своими согревает цветы и кладки яиц красивых варакушек.
Ведь рано или поздно этого крота найдётся хищная лиса, а гнездо невинных птиц распотрошит злобная кукушка.